"Normal" es un término blogosferamente relativo

Estaba revisando perfiles de personas que tienen cosas en común conmigo, en gustos de libros, luego de música, luego de intereses, luego del d.f. Me harté por varias razones:

a) Mis gustos en libros los comparten ancianos y personas cursis.

b) Las personas que no escriben sus intereses, cuando decides leer lo que escriben, te das cuenta que, de verás, no tienen intereses.

c) Mis gustos en música me lleva a blogs noruegos, franceses, londinenses. ¿Ningún chilango es fan de Los Killers? ¡Ah, la humanidad!

d) Soy la única persona a la que le gusta "beber copiosamente" de modo literal.

e) Hay muy buenos escritores, y sus opiniones caben en tres oraciones.

f) Hay personas muy aburridas. No tanto como yo, que tuve tiempo de revisar sus blogs.

g) Me distrae la gente que se queja.

La voz en mi cabeza dice que no necesito probar nada, ni comparar mi blog con los suyos, porque, vamos, yo escribo por la simple razón de que necesito hacerlo, pero a la voz le da por molestarme y decir "Eres como los hombres inseguros que miran de reojo a los otros en el baño nomás para asegurarse que el tamaño de su pene es normal, que ellos son normales".

Bueno ya, yo no soy normal. Me gusta escribir largo y tendido ¿cuál es el problema? Estúpida voz, le digo "Quéjate en tu propio blog".

Entonces reflexioné sobre mis espectativas para mi espacio, que no My Space, y encontré una luz en el trasero del hombre que inventó la internet: Yo no escribo para otros. Yo escribo para no olvidar a la persona que soy justo ahora, para tener recuerdos menos borrosos de mis días aburridos, para practicar el arte de escribir, porque todavía no soy maestra en esto de las opiniones sin censura, porque se me da la gana.

Ahora, mientras escucho Walking with a ghost de Tegan & Sara, me doy cuenta que "mi otra yo" es bastante molesta, y que si un día se atreve a materializarse voy a darle una patada en las bolas. No creo que lo haga, me tiene demasiado miedo.

¡Otra vez escuchando voces! So last year...

Mi mamá esta fastidiándome para que ya me vaya a dormir, viene y me mira con desaprobación, como si yo estuviera uniéndome a un culto en internet, o planeando un suicidio colectivo, u organizando a los emos torturados del hi5. Por Dios, ¿irme a dormir? ¿Te refieres al acto que pongo, en cuanto a necesidad se refiere, justo después de respirar? ¡Caray, mamá, por qué no viniste a dárme la idea antes! ¿Cómo dices que se duerme? Nunca entedí la necesidad horizontal del hecho.

Al menos esta vez no estoy ebria, ni poniendo a Metallica a todo volumen, ni mirando los teletubies tirada de la risa y repitiendo "What the fuck!", ni gritándole a nadie. Es más, deberías estar contenta de que escribo esto en vez de decírtelo en tu cara.

Ya me voy... y hasta al rato.